Le livre des souterrains

Marie Marzouk, artiste entre deux âges, disparaît inexplicablement lors d'une performance. Son journal intime retrace, tel un compte à rebours, ses derniers mois. Mais entre les pages du journal ont été glissés de mystérieux feuillets narrant, dans une langue étrange, la fable d'une cité assiégée dont l'ennemi ne se montre pas. Errant dans les rues de la ville, il y a Hyacinthe, qui a décidé de rester sur les lieux et prendre soin d'une volée d'oies.

Le journal et le roman trouvé vont imperceptiblement se mêler, les limites entre la fiction et la réalité s'estomper, et, à travers le monologue d'une artiste perdue entre deux mondes, les temps et les genres s'amalgament pour dessiner une traversée des frontières permanente.

Après Aliène, Phoebe Hadjimarkos Clarke revient avec le grand roman de nos incertitudes contemporaines. Débridé, génial, revigorant, Le Livre des souterrains confirme qu'elle se tient à l'avant-poste de la littérature.

J'imagine des lieux, des pays, des champs sombres qui se déploient sous le monde, sous le monde des vivants, dans des épaisseurs insoupçonnées, entre les molécules minérales ou vivantes. Et c'est là que vit mon ami, mon ami que je retrouve enfin, après tant d'années. Qu'est-ce qu'on va bien pouvoir se dire ? Notre amitié existe-t-elle encore si lui n'existe plus et moi si peu ? Me voilà délirante, me voilà folle.